Photo La voix du Nord

Cage 27 du bloc B qui craquelle de l’hors d’âge,

T’as vue sur l’bidonville, où, pas d’ barreaux aux  cages,

La misère est étal et la pensée, amère,

Flotte et ruisselle des larmes qui arrosent la misère,

Seule fleur qui résiste.

Croisées depuis longtemps porte ouverte aux ventées,

D’une vie qui se noie des joies jamais croisées,

Murs au plâtre suintant de cafards aux allures

De fantômes ignobles et d’adipeux lémurs,

A l’odeur qui persiste.

Visage au teint blafard et rides des milles rages

Qui rendent l’œil exsangue croquant les laids visages,

Bouches tordues à mort, que le sourire ne touche,

Qu’en rictus emmêlés laissant dégout en bouche.

Cri qui perce le ciel et le bonheur décrie,

Tandis que le demain s’évanouit en le cri

Qui résiste et persiste,

Et persiste et résiste,

Et résiste et persiste,

Jusque brouiller les pistes

Vers l’abysse du glauque.

liedich le vingt hutième d'octobre 2009 ev

Papa, mon P’tit Papa, je sais que t’aimes les bêtes,

Mais là, dans l’caniveau, t’as pas l’air à la fête ;

Tu peux les imiter et tirer grand ta langue,

Tu sais, tous les voisins, ils rigolent et t’haranguent.

Papa, mon P’tit Papa, t’as la ch’mise grenadine,

Çà doit être le bistrot qu’a cassé une chopine ;

J’peux pas app’ler Maman, elle est à l’hôpital,

Et moi pour te r’lever, j’peux pas, c’est trop duraille.

Papa, mon P’tit Papa, pourquoi maint’nant tu pleures,

Tu éructes, tu bafouilles,  tu dis des mots d’malheur.

Et les autres qui ricanent, ils feraient mieux d’venir !

Allez, attrape ma main, j’sais qu’on va s’en sortir.

Papa, si tu voyais comme t’as les yeux immenses,

Seigneur, donnes moi la force… oui, à quatre pattes, avance,

On’y est presque, ti papa, r’garde, j ‘ai poussé la porte,

Un effort et je ferme, pour s’couper d’la cohorte.

Papa, mon P’tit Papa, tant pis, reste sur l’tapis,

J’vais laver ton visage, t’enl’ver ce goût d’vomis,

On n’a pas d’couverture,  tu sais, c’est la panade,

Mais j’vais m’coucher sur Toi, la chaudière est en rade.

Papa, mon P’tit Papa, faut qu’t’arrêtes le jaja,

J’ai beau avoir qu’huit ans, je s’rai pas toujours là.

Pi la Mère, elle fatigue, nous les mômes, on cafarde,

J’voudrais pas qu’on te laisse, s’il te plait, prend y garde.

La gifle tomba, il hoqueta.

De ma lèvre, une perle coula.

C’était le sang de mon papa.

Ben voui, çà, on m’l’enlèv’ra pas.

liedich

Le vingt cinquième de juillet 2009 ev